Tra le mille commissioni di oggi c’è stata anche quella dell’aspirapolvere che non andava.
Dovendo portala in negozio in una strada incasinatissima, la posiziono su una specie di carrello della spesa. Certe cose le faccio più per per vedere la faccia di mio figlio, che ride alle lacrime.
Ok andiamo dai, tienimi le porte gli dico davanti al portone di casa. Al terzo semaforo il pavé di Milano stava facendo ribaltare carrello e aspirapolvere, procurando un danno probabilmente molto peggiore di quello con cui era uscita di casa ma fa niente.
Arriviamo ridendo ed entriamo nel negozio.
Anche il venditore era allegro ed era in vena di battute : “Chi è che la usa sempre l’ aspirapolvere per aver piegato il filo così male? Che disastro la mamma”
Gli dico ridendo che il filo me l’ha cambiato due settimane prima.
Ma lui incalza: “Chi è che la usa, la mamma?”
Lui alza lo sguardo, un po’ intimidito e un po’ no nell’assoluto candore dei suoi otto anni.
La usa la mamma, e anche io.
Ed è vero, più di una volta quando siamo a casa noi due e mi vede trafelata prende e lo fa senza che nemmeno glielo chieda, come io faccio con lui quando ha bisogno di me.
E lì ho visto un barlume di qualcosa. Non perché ha difeso sua mamma che alla sua età si difende bene da sola, ma perché forse noi mamme di figli maschi stiamo crescendo dei bambini che se vedono due briciole per terra non pensano che sia necessariamente una donna o nella fattispecie la mamma a doversene occupare. Se ne occupa il primo libero che le vede.
Perché quando ci si vuole bene, tutto deve stare a cuore a tutti. Allo stesso modo.
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