Oggi sono più stanca del solito, tanto per rimanere in tema, perché un piccolo contrattempo ha fatto completamente saltare tutta l’organizzazione settimanale, che era già precaria anche quella.
E poi sta finendo la scuola, sta iniziando a tornare a casa lo zaino con ogni giorno libri che da ora in poi saranno destinati a rimanere un ricordo su uno scaffale. La fine dell’anno è un momento che salterei a piè pari, senza saluti, senza rituali, perché la fine di qualcosa mi mette sempre malinconia. Mi obbliga a pensare al tempo che passa e io sono sempre a disagio con le cose che finiscono.
Con tutti questi pensieri, la macchina piena di libri e fogli accatastati mi dirigo con mio figlio verso il parco.
Dopo nove anni certi giorni il parco francamente mi pesa, mi annoio a stare ore lì seduta. Mi annoio a non perdere d’occhio le dinamiche, a controllare che ceda il posto sull’altalena, a tenere alta la guardia per non avere discussioni con qualcuno, a mordermi la lingua quando vedo qualcosa che non va e fare finta di niente. O forse sto solo invecchiando e tollero sempre meno le prevaricazioni della gente.
Comunque non dico mai di no al parco, semplicemente perché so mio figlio quanto ne abbia bisogno dopo otto ore a scuola.
Alla fine anche oggi mi trascino lì sulla solita panchina, quella su cui una miriade di volte in questi anni mi sono sentita molto sola e piena di pensieri, quella però da cui mio figlio ha iniziato a camminare, e quella su cui oggi si siede con i suoi amici.
Poi arriviamo a casa, e svuotiamo lo zaino pieno di disegni. Me ne capita in mano uno: racconta e disegna la libertà.
Ed eccolo lì il prato del parco di casa pieno di fiori, il solito albero, ecco disegnata la libertà per lui nella massima rappresentazione di quelle ore spensierate che per me a volte sono pesanti, ma per lui sono ossigeno puro.
Allora mi viene da sorridere e penso che nonostante tutto, tutta quella fatica, probabilmente rimarrà uno dei suoi ricordi più belli.
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